Il est un peu plus de 22h. Lucerne brille sous un voile de brume discrète. Dans le calme de mon appartement moderne, aux lignes épurées et aux lumières tamisées, je m’installe sur ma chaise longue. Mon satin noir épouse ma peau, et mon regard se perd dans la fenêtre, là où les montagnes se confondent avec la nuit.

J’ai cette routine, raffinée et trouble. Lorsque la ville dort, je deviens voix. Une voix que l’on désire. Celle du téléphone érotique. Je suis l’une des voix les plus prisées du téléphone rose hot suisse, une hôtesse que l’on cherche pour ma manière de parler comme d’autres caressent. Sans vulgarité, mais avec une obscénité maîtrisée.

Ce soir, un appel particulier m’a été annoncé. Un homme luxembourgeois. Anonyme. Il veut quelque chose d’authentique, d’époustouflant. Je souris. C’est exactement ce que je sais offrir.

La ligne grésille, et déjà je ressens son souffle, masculin, tendu. J’imagine son excitation, son impatience. Je me glisse dans la peau de celle qu’il attend. Je suis allongée, nue sous la soie. Mes doigts remontent le long de mes cuisses. Je ne dis rien. Je laisse le silence faire le travail. Il sait. Je le sens. Il se branle déjà. Le pouvoir de ma présence vocale agit.

Je me touche. Vraiment. Pas pour le jeu. Pas pour faire croire. Je me doigte lentement. Ma chatte est humide, chaude. Je pense à lui, à sa queue dressée, à la tension qu’il retient à l’autre bout de la ligne. Je monte en intensité. D’abord lentement, comme une amante qui se savoure, puis plus fort, plus cru. Comme une chienne affamée. J’accélère, le souffle court. Mes gémissements s’échappent naturellement.

J’imagine son costume défait, sa main fébrile autour de sa verge. Il est loin, peut-être à plusieurs frontières, mais si proche par le souffle. Le téléphone rose hot devient un pont intime entre deux corps séparés. Je le guide sans un mot, par ma respiration, mes soupirs, mes gestes. Je me branle avec un plaisir réel, sincère. C’est ma manière à moi de me connecter.

Je glisse un sextoy en moi. Je l’ai choisi pour lui. Large, froid, implacable. Je l’insère lentement, puis je m’abandonne. Je me cambre. Un râle m’échappe. Je sais qu’il écoute tout. Je le veux. Je l’imagine à genoux, la langue tendue, rampant vers mon odeur. Je le vois sous mon bureau, la bouche sur ma chatte, pendant que je fais semblant de travailler. Mon talon contre sa nuque. Il me lèche, sans s’arrêter, même quand je réponds à mes mails. Je suis sa patronne. Il est mon jouet. Il ne jouit que quand je le décide.

Il jouit. Je le sens. Son silence, son souffle rompu. C’est fini. Et moi aussi, je suis au bord de l’explosion. Mes jambes sont écartées, mon corps légèrement arqué, et une fine trace luit entre mes cuisses. J’ai joui pour lui. Pour moi. Pour ce moment de puissance partagée. Le travail bien fait.

Je me lève, nue, encore frémissante. Je bois un verre d’eau. Mon reflet dans la baie vitrée me plaît. Je suis cette femme qui susurre et commande. Je reviens vers la ligne. Un autre appel s’affiche déjà. Une autre attente, un autre désir.

Et je recommence. À chaque client, je compose une nouvelle partition. Un homme d’affaires genevois, tendu par les chiffres. Un cadre en déplacement, esseulé dans une chambre d’hôtel à Zurich. Parfois une femme. Plus rares, mais souvent plus intenses. Elles veulent savoir ce que ça fait, d’obéir à une autre voix féminine. Ou simplement être entendues autrement. Moi, je les accueille toutes et tous, avec la même intensité.

Je connais les silences qui disent l’envie, les soupirs qui trahissent la verge tendue. Chaque appel est une partition. Une mélodie intime. Et moi, je suis chef d’orchestre.

Mon plaisir ne se limite pas à la jouissance. C’est un art. Un rituel. Une forme de domination douce et lente, par la parole, la mise en scène. J’offre du fantasme comme d’autres offrent un parfum rare. Sur cette ligne, je suis libre. Et je rends les autres esclaves volontaires.

Parfois, je me lève nue et je danse entre deux appels. J’ai toujours aimé la sensation du parquet froid sous mes pieds, mes tétons dressés dans l’air tiède. Je me regarde dans le miroir. Je me trouve belle. Pas parfaite, non. Mais incarnée. Sensuelle. Forte. Dans ce monde d’apparences, ma voix me suffit pour exciter. Pour faire bander. Pour faire jouir.

Je reviens à ma chaise, jambes croisées, vibro glissé sous mes cuisses, en attente du prochain souffle.

Le téléphone érotique, c’est ça. Une ligne entre l’imaginaire et la peau. Entre les mots crus et le silence complice. Une forme de sexe sans toucher, mais pas sans friction. Et surtout, sans mensonge.

Je ne joue pas un rôle. Je suis cette femme. Je suis cette salope d’élite. Cette voix qui sait où appuyer, comment serrer, quand relâcher. Mon plaisir est réel. Mon autorité aussi. Et quand j’éteins la lumière, c’est avec le sourire satisfait d’une amante invisible, mais inoubliable.

Je suis la ligne secrète de Lucerne. Et dans la nuit suisse, mon souffle est roi.

Dans les coulisses d'une hôtesse de téléphone hot